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INMIGRANTE

Caminante, no hay camino.
Se hace camino al andar.

~ Antonio Machado

Una lágrima se deslizó por su mejilla. Fresca y clara.

Allí, en la colina, el viento sopló contra su rostro por última vez. Mañana sería otro día, pero él no estaría ahí para ver el Sol salir y abrazar el paisaje de su Tierra Madre.

Decidido, sujetó la mochila contra su hombro. Sus bolsillos llenos con planes y sueños para una vida nueva. Luego miró hacia el cielo, al hogar de sus antepasados, preguntándose si acaso los fantasmas tendrían permitido llorar por él.