“Empoeiraste os livros
com tuas andanças,
sequer a lua pode
explicar às estrelas o
temporal que
provocaste em mim.

Te atreves a caminhar
por minha pele,
como ousa tocar o íntimo
de minha mente?

Inebriante são teus
lábios, mas tortuosas são
as palavras que saem deles.

Por que insistes em
matar-me com tua
instabilidade?
Por que faz-me
desejar-te, se não há lar
em teu peito para mim?

Em minha estante
sempre haverá poeira.

Porque tu sempre
retornas para limpá-la.”