Je ne titrerai pas ce poème,
Je ne nommerai pas ces vers,
Ineffable, indicible, tous les mêmes,
Sans distinguer l'endroit de l'envers...

Je ne titrerai pas ce poème,
Mais je sens monter les mots,
Sourdre dans les problèmes,
Ils ne sont ni bons, ni beaux.

Que dis-je ? Ils sont laids, mes vers,
Utilitaires d'une passion réfractaire,
Épris et éprouvés de mépris, mais,
Mais... mais quoi, au fait, mêêêê....

Malheureusement, je dois porter le bâillon,
Bâillon bilingue qui me fait parler le mouton,
Ça me dégoûte, ce masque me fait cracher,
Poétiser ma lutte dans un vocabulaire arriéré...

Thibault Desbordes.