Mes vers sont prisonniers,
Entre les murs d'un lycée...
Ma graine littéraire, corrompue,
Appellait à l'aide et puis s'est tue.

Tours répétés, passés dans la fange,
Tours répétés dans un manège étrange,
Au même endroit, au même moment,
Dans chaque lieu, à chaque instants.

Mes poèmes tournent en rond,
Ils fermentent et bientôt naîtront,
Prospères, herbes folles et champignons.

Je suis las de ces tours de bras,
Prononcés à haute voix : "je me bat !"...
Entre quatre murs, je me ronge,
Entre quatre murs, et une même longe.

Rien à voir avec de vrais textes engagés,
Je suis bien mignon, mais aussi bien essoufflé,
Je me comporte comme un L en souffrance,
À poétiser ma merde bourrée de redondances...

Il n'y a guère que les adolescents paumés,
Et non les profs de français, pour apprécier...
Ne le prenez pas pour vous, ou bien
Faites votre choix, j'ai fait le mien.

Bref, j'écris ça sans papier-cadeau,
Ma poésie dégénère, s'asphyxie,
Je hais les coups d'épées dans l'eau,
Et je ne voudrais pas finir ainsi.

...  Oh bordel.
Je le vois.

Thibault Desbordes.