À celui qui lira cette lettre, à l'esprit qui daignera écouter les prières du papillon aux ailes de cendre et de lumière, prisonnier dans la toile sombre de l'araignée, à celui qui tournera la tête vers le vol des oiseaux dans les arbres, à l'être qui sourira au soleil chaque jour, à celui qui lèvera les voiles blanches du bateau et sera prêt à prendre le large, souviens-toi. Le souvenir sera la seule chose qu'il restera de nos existences, la mienne, comme la tienne. Souviens-toi des armes, du sang, de la douleur, de la tristesse, de la joie, de l'amour, de la vie et de la paix.

À celui qui lira cette lettre, je ne suis que poussières. Juste un enfant qui pleure dans le noir et qui rit en dansant sur le chemin de la vie.

À celui qui lira cette lettre, demain ou hier, ici ou ailleurs, dans le pays de glaces, ou dans le sable du désert, entouré de fleurs, ou entouré de tombes, à l'ombre de ton espoir, à la brûlure de ton regard, seul, ou noyé par la foule, j'imagine le monde tel que tu le connais. Un monde meurtri par les éclats de souffrance, peut-être. Ou un monde qui aura grandi dans l'espoir et la paix.

À celui qui lira cette lettre, morceau de papier gorgé de larmes et de rires, une goutte d'eau dans l'océan de lumière... cette lettre, un rectangle froissé, glissé entre deux Atlas dans les archives du monde.

Je ne peux rien, je ne sais pas grand-chose, mais je sais espérer. Je sais croire et rêver. Alors je crois. Je crois en la vie. Je crois en la mort. Je crois en l'amour, je crois en l'espérance. Mieux vaut croire en tout, que ne croire en rien. Un cœur trop naïf est blessé, mais un cœur trop méfiant est blessant.

J'écris cette lettre à ceux dont le cœur est noyé dans la tempête. J'écris aux autres, au monde, à la vie et à la mort. J'écris à la souffrance. J'écris à la guerre, à l'ombre et à la haine. J'écris pour la paix, la lumière et l'amour. À celui qui jamais ne lira cette lettre, morceau de papier gorgé de larmes et de rires, j'écris le jour et la nuit.

Des lettres perdues, des mots dérisoires, tristes, heureux, j'écris un monde dans lequel la vie ne craint pas la mort, comme le jour ne craint pas la nuit.

Des lettres pliées, déchirées, oubliées.

À celui qui jamais ne lira ces mots, j'écris mes lettres froissées.