Le paysage est silencieux. Et puis, de manière presque irréelle, quarante-huit coups de canon retentissent. Quarante-huit personnes sont tombées, ils le savent. Les survivants, assis et le front mouillé, regardent ceux qu'ils viennent d'achever. Ils se penchent même, et déposent un baiser sur leurs tempes, lentement, comme s'ils ne voulaient pas les réveiller.

Le ciel s'assombrit, et un chœur d'oiseaux commence à chanter. Il est temps de marcher, encore et encore, dans ces sinistres bois. Pour combattre à nouveau.
Fatalement.

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(nous nous excusons de la qualité des images : Wattpad se permet de les compresser, à nos dépens)