-Sherlock, tu es ridicule. Arrête de bouder.

Le détective regarda ostensiblement par la fenêtre. John soupira.

-Oui, je ne t'ai pas réveillé, et oui, j'avais envie de dormir. Ce n'est pas la peine d'en faire tout un drame. La scène de crime ne s'envolera pas.

Sherlock daigna enfin tourner la tête vers lui pour lui envoyer un regard assassin.

-Vas-y, soupira John, tu brûles de le dire.

-Sur une scène de vol, aboya Sherlock, faisant au passage se retourner leur voisin, chaque minute compte ! Chaque minute, John ! Et voilà qu'on perd encore plus de temps pour manger !

-Je suis à Paris, je veux des croissants. C'est tout.

-On aurait dû y aller directement hier soir !

-J'en déduis que tu n'as pas apprécié nos activités nocturnes ? Répliqua John d'une voix légèrement excédée.

-Ce n'est pas ce que j'ai dit, bougonna Sherlock en reprenant sa position initiale, les bras croisés, les lèvres boudeuses.

-Bien, conclut John, satisfait, en trempant ses lèvres dans son chocolat chaud.

*

-Détends-toi, My, rit Gregory, personne ne te connaît ici, de toute façon.

Le politicien -enfin, l'ex politicien- soupira et abandonna sa main au policier, qui s'en saisit avec un sourire et la porta à ses lèvres pour un baiser volé.

Le cœur de Mycroft eut un sursaut tandis que ses yeux s'arrondissaient sous l'effet de la surprise.

-Allez, s'exclama l'inspecteur en entraînant son amant hors de la chambre, allons déjeuner ! J'ai une faim de loup !

Rémi les intercepta en bas du grand escalier, dans le hall.

-Vous avez bien dormi ? Demanda-t-il avec un clin d'œil appuyé.

-C'était parfait, répondit Greg sur le même ton, toujours amusé de voir Mycroft embarrassé.

-Bien, bien, bien, apprécia le petit homme avec un sourire. Vous voulez petit déjeuner ? Je vous aie mis à côté des deux autres.

-Des deux autres ? Releva Greg.

Mycroft, dont l'esprit fonctionnait bien plus vite que celui des mortels ordinaires, fronça les sourcils, sous l'emprise d'un horrible soupçon.

-Rémi... commença-t-il avant de se faire interrompre par une grosse dame espagnole qui cherchait la direction des toilettes.

Greg haussa les épaules et, laissant le pauvre Rémi explorer les joies de son métier, se dirigea vers le restaurant de l'hôtel, emportant Mycroft dans son sillage.

« On aurait dû y aller directement hier soir ! » tonna une voix familière au moment où ils pénétraient dans la pièce.

Mycroft s'arrêta net.

-Mais qu'est-ce que...

Là-bas, au bout de la pièce. Il en était sûr. Certain. À 100 %. C'était Sherlock.

Ses jambes le portèrent d'elles-mêmes jusqu'à la table du coupable, qui arborait une moue boudeuse.

John frissonna soudain et reposa sa tasse de chocolat. Il ne pouvait pas voir l'aîné des Holmes, qui arrivait dans son dos, mais il venait de sentir l'atmosphère se refroidir soudain... Une ombre le recouvrit. Il se retourna lentement.

Le regard que Mycroft lui jeta aurait fendue une pierre en deux. À la table d'à côté, un bébé s'arrêta aussitôt de pleureur. Un couple décida de partir sans avoir consommé. Et le barman, soudain prit d'un frisson, vérifia que le chauffage fonctionnait bien.

-Qu'est. Ce. Que. Tu. Fiches. Ici ? Demanda Mycroft en détachant chacun de ses mots.

Sherlock, qui devait être le seul dans la pièce à se sentir parfaitement à l'aise, se saisit du reste de croissant que John tenait à la main et le fourra dans sa bouche.

-Je mange, Mycroft. C'est interdit ?

-Justement dans l'hôtel où j'ai décidé de me rendre ?

-Pure coïncidence.

-Les coïncidences n'existent pas, mon cher frère.

Le détective haussa les épaules, et se pencha vers la table d'à côté pour se saisir de leur chocolat chaud, John ayant finit le sien. Ses voisins le lui laissèrent sans se poser de question et se levèrent pour partir ; en évitant de regarder l'homme au parapluie dont l'aura menaçante grandissait de minute en minute.

-Je vois que vous avez été occupés, commenta distraitement Sherlock en posant ses yeux sur son frère, glissant sur les détails qui faisaient jaillir dans son esprit autant de déductions.

-Tu n'as pas été en reste, grinça Mycroft en lui rendant la pareille. Mais la différence, c'est que mon amant n'est pas énervé contre moi.

-Touché, commenta John, s'attirant les regards foudroyants des deux belligérants.

-Tu ne peux pas avoir déduit une chose pareille, râla Sherlock.

-N'importe qui partageant ta table de bon matin serait énervé contre toi.

L'autre lui envoya un regard assassin.

John tourna ses yeux vers Greg et lui fit signe de s'asseoir.

-Ça peut durer longtemps, souffla-t-il dans son oreille.

L'autre acquiesça et se servit dans la corbeille de pains au chocolat.

-Peut-être, répliqua le détective, mais moi, je n'ai pas perdu mon travail.

-C'est parce que tu ne travailles pas, Sherlock.

Greg fit un deuxième trait dans la colonne « Mycroft » que John venait de dessiner sur une serviette en papier.

-Je crée mes propres règles, rétorqua Sherlock. Et moi, au moins, je vais faire quelque chose de plus intéressant que traîner dans tous les lieux infestés de touristes de la ville.

Greg fronça les sourcils, mais accorda le point à John, qui fit un trait dans la colonne de son détective.

-Une affaire, Sherlock, réellement ? Ne fais pas tant le malin, petit frère. On sait tous que je résoudrais n'importe quelle énigme plus vite que toi.

-C'est ce que tu aimes toujours répéter, mon cher frère. Pourtant, c'est moi qui suis sur le blog de John...

-Je ne suis pas certain que ce soit un gage de qualité, railla l'aîné.

-Peut-être pas, répondit l'autre, s'attirant une œillade meurtrière de son amant, mais le fait est là.

Mycroft eut un petit sourire. Il commençait à voir où la conversation allait les emmener.

-Tu veux une preuve tangible, petit frère ? Tu veux qu'on parie, comme lorsqu'on était petit ? Tu dois pourtant te souvenir que tu ne gagnais jamais...

-Je gagnerai, rétorqua Sherlock en se levant brusquement.

Mycroft allait ajouter quelque chose lorsque un élément lui revint brusquement en mémoire. Un élément qu'il avait négligé au cours de la conversation...

Il tourna son regard vers Gregory. Si le policier lui disait non, ça lui coûterait énormément, mais il ravalerait sa fierté et se retirerait du pari. Il voulait que son amant apprécie son séjour, pas qu'il soit forcé de le suivre...

Gregory vit tout cela dans les yeux de Mycroft, et en fut profondément touché. Il sourit, et acquiesça imperceptiblement. La Tour Eiffel attendrait...

Le sourire reparu sur les lèvres de Mycroft, deux fois plus large.

-J'espère que tu ne te fais pas d'illusion, Sherlock, lança-t-il. Ce sera comme lorsque nous étions petits...

-À cette époque, je n'avais pas John, rétorqua le détective, s'attirant un regard surpris mais touché de son amant.

-Oui, mais moi, je n'avais pas Gregory...

-Qui ?

-Sherlock !

-Peu importe, répliqua Sherlock en se saisissant de la main de John pour l'entraîner dehors. À la revoyure, Mycroft !

Et sous le regard consterné de son frère, il poussa John à travers les portes tournantes et appuya négligemment sur le bouton d'arrêt d'urgence, qui bloquait les battants transparents.

Puis il fit un signe de la main à son aîné et disparu dans un taxi, un médecin réprobateur sur les talons.