-Mycroft. Mycroft ! MYCROFT !

L'aîné des Holmes sursauta et détourna sa tête de la vitre teintée par laquelle il observait anxieusement la rue.

-Gregory, répondit-il sans aménité.

-Ça fait quinze minutes que je te parle, darling, et que tu n'écoutes pas.

Mycroft lui répondit d'un regard signifiant que c'était bien le moindre de ses soucis.

L'inspecteur laissa échapper un soupir.

-Moi aussi, je suis inquiet, même si je me doute que je le suis moins que toi. Mais pour l'amour du ciel, on dirait que tu vas éventrer la première personne que tu vas croiser, même si c'est Sherlock. Surtout si c'est Sherlock.

-MAIS À QUOI PENSAIS MON FRÈRE ! Explosa Mycroft.

Ce fut au tour de Gregory de sursauter. Mycroft perdait rarement son sang-froid.

-Il t'a demandé de lui faire confiance, et de l'attendre ici.

-Comme si j'allais lui obéir.

-Et il m'a aussi demandé de m'assurer que tu ne le suivais pas.

-Ce qui est complètement déloyal.

-Mais efficace.

Mycroft perdit un instant ses yeux dans le vague. Ses mains se serrèrent autour de la poignée de son parapluie.

-Non, dit-il enfin. Je ne peux pas rester sans bouger alors que mon petit frère se fait tuer à deux rues d'ici.

Gregory lui attrapa le bras au moment où il le tendait vers la poignée. Mycroft se dégagea fermement.

-Je suis désolé, lança le politicien. Et ça ne m'arrive pas souvent. Mais je ne peux pas faire ce que tu me demandes.

-Si tu peux ! s'exclama l'homme du yard en se saisissant à nouveaux de son poignet. Reste !

-Lâche-moi.

-Non.

-Gregory, lâche-moi.

-Mycroft, Sherlock vient juste de te restaurer un peu de sa confiance...

-Je préfère qu'il soit vivant et me haïsse plutôt qu'il soit mort. Tu devrais le savoir.

-Je sais, darling, mais même si tu le voudrais bien, tu n'es pas tout puissant. Ne gâche pas tout...

-Gâcher, Gregory ? Gâcher ? Sherlock est en danger de mort, et tu me parles de gâchis ? Est-ce que tu te rends compte... Non, tu ne te rends pas compte...

Sa voix s'était faite rauque, soudain.

-Si Sherlock mourrait, murmura Mycroft, s'il mourrait... Je... Je ne...

-Je sais, souffla doucement l'inspecteur. Je sais.

Greg lâcha les poignets de son amant pour l'attirer contre lui. Mycroft posa sa tête contre sa poitrine et ferma les yeux. Un instant. Juste un instant de paix. Entre ces bras-là. L'illusion d'être à l'abri.

Pourquoi la vie devait-elle toujours être si compliqué ? Y avait-il un dieu, là-haut, qui riait de les voir dans des situations impossibles ? Des choix, des sacrifices... On s'imaginait que tout allait bien se passer. Que tout irait pour le mieux. Que la vie allait s'écouler d'elle-même. Mais non. Il fallait choisir. Il fallait se battre. Il fallait accepter de perdre.

Les happy end ne se décidaient qu'à la fin. La toute fin.

Et même si Mycroft était persuadé qu'aucun happy end ne clôturerait son histoire, au moins pouvait-il se battre.

Il se redressa et posa un baiser sur les lèvres de son amant. Ses mains enserrèrent son visage. Gregory se détendit, et rendit sa tendresse au politicien. Mycroft glissa ses mains dans son cou, qu'il caressa brièvement, puis sur ses épaules, et descendit le long de ses bras...

Gregory tressaillit en sentant quelque chose de froid toucher la peau de son poignet.

Il y eut un cliquetis.

Le policier envoya à Mycroft un regard plein de détresse.

-Je suis désolé, murmura l'aîné des Holmes en mettant la clef des menottes dans sa poche. Je vais aider mon petit frère. C'est dans l'ordre des choses.

Il détourna les yeux pour ne pas croiser ceux de l'homme qu'il aimait et sortit de la voiture.

La portière, dans son dos, claqua comme un coup de feu.

~

-Clara, lâcha John en jetant un regard mauvais à la femme qui venait d'entrer dans la pièce.

Ses cheveux bruns très courts, son visage anguleux et sa silhouette déliée, vêtue d'un survêtement lâche, lui donnaient un air étrangement androgyne.

-John, répondit Clara en exécutant une parodie de révérence.

Sa voix, grave et menaçante, résonna dans la petite pièce vide.

-Ça faisait longtemps. Depuis le mariage, au moins.

-Au moins, grinça John. Je ne peux pas dire que c'est un réel plaisir.

-Moi de même.

- Écoute, Clara, reprit John en se plaçant devant Sherlock, Harriet ne va pas se pointer par ce que je suis là. Ma chère petite sœur n'en a rien à foutre de ma sécurité. Laisse nous partir.

-Pauvre John, répondit la criminelle. Tu n'as jamais rien compris à Harry.

-C'est vous qui avez appelé John, intervint soudain Sherlock. « Code rouge ». Harriet ne se souvenait plus l'avoir fait.

-Tu nous écoutais ? Râla le médecin.

-En effet, acquiesça Clara. Harry avait besoin qu'on la secoue un peu. Elle était dans une mauvaise phase.

-Une mauvaise phase de vingt-cinq ans ?

Clara lâcha un petit bruit exaspéré.

-Harry a toujours été quelqu'un de tourmenté, avec une part sombre bien plus tumultueuse que les gens sont usuellement prêts à l'admettre. Elle t'a dit que j'étais à la tête d'une puissante famille de la mafia, n'est-ce pas ? Mais t'a-t-elle dit ce qu'elle a fait, après l'avoir su ? Elle est devenue mon comptable. Mon second. Elle a un véritable don avec les chiffres. Elle m'a aidé à développer ma petite affaire.

-Ma sœur est une mafieuse. Pourquoi ça ne m'étonne pas ?

-Trêve de bavardage. Je me fiche qu'Harry m'aie trompé. C'est elle qui s'en veut et qui m'évite. J'essaie juste de remettre la main dessus, John. Pour la protéger.

Sherlock posa sa main sur l'épaule de John pour l'avertir. À cet instant, Clara sortit un minuscule pistolet de la poche ventrale de son survet et le pointa sur John.

-Si tu ne me sers pas à l'attirer ici, dit-elle calmement, au moins aurais-je le plaisir de te supprimer. Tu la tires vers le bas, chère beau frère, et je ne peux permettre ça.

-Clara...

-Si ça peut te consoler, John, je te promets de veiller sur elle.

Elle retira le cran de sûreté.

Sherlock se crispa, dans le dos de John. Il était prêt à le plaquer au sol au moment où le coup partirait. Il avait déjà fait ses calculs. Il savait qu'il aurait le temps de sauver son blogueur et de sauter sur Clara avant qu'elle ne retire...

À cet instant, une voix résonna dans la pièce.

-Arrête, Clara, lança Harriet.