Ôter les pulls.
La qualité du mois de juillet au matin sous les marronniers.
En contraste avec la lumière froide des intérieurs connus.
Géographie des naissances, lieux communs, choses perdues de vue.
Le temps est une mesure, il caractérise la mise à distance.
Épaisseur des relations laissées à l'abandon.
Cette façade.
Cette porte.
Ce recoin.
Sans affect maintenant.
Propriété publique.
Tout se détache, se délite, s'autonomise hors de nous.
Etrangés à ce qu'on croyait être.
Il n'est plus l'heure de choisir puisqu'il ne reste rien.
Cette pierre.
Une pierre.
Ce banc.
Un banc.
Drôle de sensation caverneuse dûe au volume des solitudes.
Imperceptiblement allonger le pas.
Car une poursuite à contresens s'engage pour récupérer nos cœurs éssorés.
Pour rechercher le confort des théories sur le boulevard des marronniers.
À cette heure si spéciale où s'annonce le crépuscule.
Où le soleil se meurt dans un long scintillement.
Et nous, incrédules, prisonniers des ombres qui s'allongent.
Ainsi, la froidure s'étale.
Mettre un pull.
Et nos cœurs battent.
Bienheureux.
Incertains.
Martyrisés.
La réverbération des gouffres mêlés, de loin.
Le silence déformé par la nuit.
Et la terre...............................
Encore chaude.