Dans le froid de
la nuit, Rose paraît
peut-être encore plus

f
r
a
g
i
l
e

qu'elle ne l'est déjà,
sa peau de porcelaine
se brise encore à force
d'accumuler toutes ses

c
r
a
q
u
e
l
u
r
e
s

impossibles à réparer,
et ses sourires en forme
de vœux ont cessé de

vers les étoiles
depuis bien des années.

Rose, la nuit,
elle ne sort pas ;
elle reste entre le

de son lit et le
carrelage de sa
salle de bain,
à regarder le
liquide nocif
s'échouer sur le

s
o
l.

Elle aussi,
elle aimerait bien partir
comme le sang
qui courent dans ses

v
e
i
n
e
s
;

quitter le chemin
qu'on lui a si bien
tracé, prendre un
raccourci et s'en aller

le plus loin possible.

Rose, c'est pas beau
quand ça coule ;
gouttes de

s
a
n
g
(l
o
t
s)

ne devraient pas
finir dans le lavabo.