Dans ce terrain gris de cendre,
Gisent les corps agonisant des soldats blessés,
Les vents violents hurlent et font descendre,
Les sombres et lourds panaches de fumés.

Le silence des mourants et des tués est tranché,
Par les sombres murmures des imminents enfeus.
Soudain, un petit bruit dans une tranchée,
Une mitraillette sort doucement son museau, prête à faire feu.