Alors qu'elle patientait devant la haute porte à double battant, elle se dit qu'elle n'avait jamais aimé l'expression « veuve noire », qui provoquait en elle ce frisson d'agacement qu'elle n'avait jamais su dépasser. Bien sûr elle comprenait la comparaison... Néanmoins le terme ne lui semblait pas tout à fait approprié : Le deuil lui seyait bien mais elle n'avait jamais réellement apprécié porter le noir. Elle s'arrangeait donc pour ne pas le garder trop longtemps.

Veuve blanche, voilà une idée qui lui plaisait davantage ! Elle avait toujours raffolé des mariages et adorait porter du clair. Elle n'était jamais aussi heureuse que lorsqu'elle était amoureuse et s'était d'ailleurs déjà mariée trois fois.

Le premier avait été Paul. Ce cher Paul, si doux et si attentionné... au début. Paul avait été professeur avant de tomber en dépression, dépression dont il n'était cependant jamais parvenu à se remettre. Un après-midi la femme de ménage le découvrit gisant sur leur lit, une bouteille d'alcool et une boîte de médicaments vides trônant sur la table de chevet à côté de lui. Tous conclurent à un suicide.

Un an plus tard elle avait rencontré Matthieu, Matthy comme elle aimait à l'appeler affectueusement. Aux dires de tous ceux qui les voyaient ensembles, ils formaient le plus beau des couples. Matthy possédait un restaurant qui marchait bien, trop bien sans doute, car il n'eut bientôt que trop peu de temps à lui accorder. Un matin Matthy fit une mauvaise chute dans la cage de l'escalier de leur immeuble. Une chute qui se termina quatre étages plus bas. Personne ne sut comment la rambarde avait pu céder aussi aisément.

Quelques mois après cette tragédie, elle avait fait la connaissance de Jack, un artiste montant des galeries de peinture Londoniennes. Mais se trouver sans cesse en concurrence avec la passion dévorante de Jack pour ses pinceaux s'était vite avéré pénible. Jack avait le cœur fragile ainsi qu'un taux de cholestérol élevé mais il aimait la bonne chère et le seul sport qu'il était disposé à pratiquer était le sport en chambre. En épouse dévouée qu'elle était, elle veilla soigneusement à lui apporter les deux en abondance et Jack mourut en plein coït, victime d'une crise cardiaque. Quand le public apprit les circonstances sulfureuses de sa mort, le prix de ses toiles grimpa en flèche.

La porte s'ouvrit sur le canon en ré majeur de Pachebel et son regard se posa amoureusement sur Peter qui l'attendait devant l'autel. Peter qui la contemplait avec tant d'adoration dans le regard qu'elle sut qu'elle ne supporterait jamais son indifférence. Tandis qu'elle remontait l'allée toute de blanc vêtue, une angoisse terrible la saisit : Et si ses sentiments pour elle venaient à flétrir ? Et s'il la délaissait un jour ? Ou pire ! S'il la rejetait ? Elle ne pourrait pas le supporter. Jamais. Cela la ferait bien trop souffrir !

Une pensée en entraînant une autre, elle commença à se demander de quelle manière elle lui ferait payer son cœur brisé. Du cyanure ? De la mort aux rats ? Non, trop suspects. Quoi d'autre ? Peter aimait à faire de longues randonnées et appréciait occasionnellement les sensations fortes. Oh ! Il venait d'ailleurs de se mettre à l'escalade...