Avec octobre coule les derniers pleurs de la saison : on irrigue le temps sans les masques de l'époque douce. Des sourires acariâtres mangent de leurs salaisons les trémas qui se vident, les oeillades de miel apocryhe cessent leurs assauts vains. La galerie ose dévoiler les vies de leur trépas, dans leurs cocons insécurisés. Ah, plus de corps à l'étalage ! Juste des humeurs éteintes, où la vigueur de la contemplation déteinte. On ne cherche plus le vin de hiéroglyphes : seuls les costumes de joies silencieuses ont plongés dans l'âcre monotonie des jours. Mon temps est compté, les réserves se saignent, et ainsi je vole loin des faces grisées, barbouillées au graphite. Comme un mauvais visionnaire romantique, je vois reculer les dorures enivrantes, le faste de la Rome Antique, les paquets chargés du fantasme délicieux des perles de l'Orient, que de mauvais films irriguaient à dos d'éléphants... Tiens, je crois bien que je leur préfère encore mon ciel morne et extasié : au moins lui n'est-il pas hypocrite. On dort mieux dans la fraîcheur des tombeaux.

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Réponse aux "Queneau Games", semaine 1 : Eléphant