On entend les sirènes distantes hurler à l'agonie du temps des jours un peu plus clairs. C'est l'hommage à la fêlure de ce semblant de vie si fragile,  des au-dehors moins anxieux, et des bleus sarcophages où les moutons, se délestant de leur pelage cotonneux sur l'asthénie de Borée, semblent se laisser périr dans les mouvements des airs. Le désert est né du couvre-feu, dessert pour l'hypocrisie du PARTI, Palpitante Association de Rustres et Tocards Imbéciles. La recette idyllique pour quelques bigots de fausseté, faussaires d'espoirs, tient toujours pour les chattemites croquemitaines bons pour les mouches. Avec le mouchard de leur discours glaireux dans nos cellules gliales, ils pourraient nous faire croire aux éléphants à crocs accrochés aux vendredis treizes ! Le passé président a fait fondre nos Heures, mais les poètes peuvent encore au travers de la fenêtre, cerveau lent au cerf-volant et oeil vagabond, braver l'interdit dans leurs lointaines escapades, trouver un ersatz de sortie.

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Réponse aux "Queneau Games"
Semaine 10 : Tnahpélé