On n'est pas tous des visionnaires,

Des Hugo, Rimbaud, Baudelaire ;

On n'est pas tous des visionnaires, non, non,

Dans l'air qui bat de tous nos vers

Ecrits, sur nos copies scolaires !

J'ai signé le plus grand contrat :

Je suis poète, à moi l'Ether !

Sur la liste il n'y a pas que moi.

Rendez-vous à l'embarcadère

Celui qu'on ne trouvera pas

Rendez-vous à l'embarcadère,

Poète maudit ! c'est chez toi.

C'est le ponton pour aller où ?

C'est l'embarcadère des rois

Ce n'est pas un endroit pour toi

Mais viens-y, si tu es fou..

Tout'façon tu ne pourras pas

On n'est pas tous des visionnaires.

Rimbaud crie "Tralalalalère",

Et ce cri part comme un crachat...

Vers où embarquent-ils, dis moi

Hugo voyons, dis moi vers où,

Dis moi vers où embarquez-vous ?

"Cette houle-ci que tu vois

Ressaquer se nomme ineffable,

Garçon. Que puis-je te décrire ?

J'y nage parfois." Il soupire.

Et puis il s'éloigne de moi.

Ahah ! On n'est pas tous élite,

On n'est pas tous des visionnaires :

Ces remous chantonnent un air

Que personne n'a entendu.

Les poètes font comme si.

Les poètes, c'est nous, ici.

C'est vous, lecteur ; c'est moi aussi.

Mais personne ne nous lira.

L'ineffable n'est pas à moi

Mais l'orage gronde chez moi

L'Etang-la-Ville, en Il'-de-France

Ce vingt-cinq mai, il a fait chaud.

On n'est pas tous des visionnaires,

Des Hugo, Rimbaud, Baudelaire ;

Je suis l'élite ! Je suis un roi.

On l'aura trop choisi pour moi.

Le ponton, c'est pour le Plérôme ;

L'embarcadère est nommé gnose.

Si vous ne le connaissez pas,

Regardez sur Wikipédia.

Et nous, poètes d'ici-bas,

On n'est pas tous des visionnaires,

Des Hugo, Rimbaud, Baudelaire ;

Nous sommes juste vous et moi.

Qu'avons-nous dit ? Des visionnaires,

Et l'orage gronde chez moi

La pluie passe dessous le toit

On n'est pas tous des visionnaires.

Jou-jou au Paladin poète !

Jou-jou à l'élite, à l'émoi.

Arrêtons-ça, que ça s'arrête,

Cette mythologie moderne

C'est bien trop long à expliquer

(Je l'ai fait sur pas mal de pages

Mais voyez-vous, c'est très brouillé)

Laissons tomber, c'est un mirage :

Cette mythologie moderne

Du poète d'antan, divin,

Elle nous écrase par vingt,

Elle méprend, elle consterne.

Elle pointe du doigt, mégère,

Nous fait aduler, supérieurs,

Les poètes d'un monde ailleurs

Et leur grandeur qu'elle exagère.

*

La pluie se répandit partout.

Il se fit un silence de mort

Alors que subsistait, dehors,

Le chant lointain d'un rare coucou.