Les goélands se font maîtres
Du faîte gris des toitures
Comme s'ils voulaient omettre
Le bruit traînant des voitures.

La Seine est pareille à l'huile
Le soir entre les péniches
Là, ils s'égrènent, sur les ballards - sur leurs niches
Alignés comme en guirlande ;

Équidistants, identiques
Engourdis dans leur complet
Ils regagnent les sommets
De leur mémoire atlantique.

Et moi j'écris sur le quai
Devant ces oiseaux de mer ;
Et moi, moi que rien ne porte
Je me consume en poudrière !

T.