On ouvrirait la gueule, âpre battant qui bat,

Pour quoi ? Poètes de ce monde et de bien peu,

Il est vrai que l'on n'a jamais su notre jeu.

A ouvrir la gueule, on ne s'intéresse pas.

Campés sur nos vers comme sur des chevaux bas,

L'on nous croit. Emotifs au coeur gros, bobos, creux,

En quête de quelque égérie exsangue - euh !

C'est l'étiquette : on plie, rien de plus au repas.

D'hémistiches, on brode un vers certifié grand

Poète Maudis, pur culte de poésie ;

Ou libre - sentiments !, - on se verra dedans !

On ouvrirait la gueule : quel beau bond, quelle vie !

... non.

Car il n'y a pas de "on" pour la fonction poète :

Je ne vous suivrai plus, messieurs mes grands esthètes.