Serait-il vrai
Que l'on écrive
Par défaut d'initiative ?
Il est dommage,
Bien regrettable
Au demeurant,
Que des gens sages
Fassent des étables
Dans des couvents

Les pauvres nonnes,
Les dévouées
À l'eudaímôn
Sont harcelées
De vers bovins !
Et de couvins
Décidément
Assez stériles.
Leurs nobles styles
Grattaient, obstant
En quelque sorte
L'écaille morte
De ces vers sots.

Quatre pied-bots
Pour ces vers, mi
Selles, mi fanges ;
L'air raffermi
D'odeurs dérange
- Mode poncive.

C'est l'expression
Sur la canonique gencive
D'une question :
« Où sont-ils donc ? »
Dans vos bouquins
Dans vos donjons
Dans vos écrins
Dans vos cachots ;
Sous vos balcons
Mes bonnes mères
Il y a la mer
Des mufles chauds
Et sous la mer
Il y a des veaux
Il y a des loups
Et des taureaux
Il y a le monde
Contemporain
L'ère est féconde
Grâce à nos mains.

Thibault Desbordes