Elle est comme un sonnet qui ment ;
Un écrivain qui s'illumine
De l'intérieur, depuis longtemps,
Vendant du rêve, vendant du vent...

C'est un calendrier tout nu
Dans le ressenti des instants
Avec, pour pallier au vide,
Des gribouillis faits lentement.

L'attente, c'est un disparu
Qui revient tard, bien trop présent ;
Qui se présente, et nous salue,
Et nous dit « quand viendra le temps ? »

L'attente et moi ne faisions qu'un
C'était il y a bien longtemps :
Depuis, j'ai craché dans mes mains
Et j'ai œuvré, en attendant.

T.