Imminence immanente au prince des principes,
La conquête du sens écrit, automatique
— Belles phrases de plume, acclamées, dogmatiques —
Sa ronde bien tranquille en mystérieux récipe.

C'est la danse des points, le chœur de ces silences
— Un esprit torturé aurait écrit ainsi
Une transe lucide en cent correspondances,
Une transe sans danse en criant celle-ci...

Et moi le pas m'emmène aux sens qui coopèrent,
Leur fontaine me plonge entre les graviers bruts
Et puis attablé, des rasades de compères
M'ont fait imprimer ça, que l'amour a un but.

Thibault Desbordes