Une abeille s'est envolée. Bzz. Sur un champ de lilas. Violet. C'était beau, la façon dont son chant s'est mêlé à celui du vent. Ses rayures brunes illuminaient le jaune riche qui les entourait. Tache de soleil sur un violet profond et le vert des tiges. Sous le tombant du jour, la lueur rougeâtre qui précède le clair de lune. Une abeille s'est envolée rejoindre sa ruche. Derrière, une trentaine de congénères la suivent, dansant un ballet qu'elles seules connaissent. Quelques ouvrières sont mortes aujourd'hui. Les autres vont élever les nouvelles, nées ce jour. Cycle.