Il n'était pas une personne de petite taille, pas plus qu'il n'habitait dans un roman de Tolkien, avide de l'or du dragon. Non, Martin était un nain de jardin. Fièrement il se dressait entre les herbes folles, une hotte de jute et une pioche toujours collées aux mains. Sur sa figure était peinte une expression joyeuse. Il n'était pas bien haut, à peine vingt centimètres, si ce n'était quinze, mais il avait fière allure dans son pourpoint de céramique bleu. Et qu'il était grand, songeait toujours la fourmi quand elle passait devant lui.