Bonjour à tous ! Aujourd'hui je tiens à vous partager ici le début d'une nouvelle. J'en reparlerai plus bas mais d'abord place à elle : 

"Accoudé à sa fenêtre, monsieur Henri regarde les flocons tomber, s'écraser par terre et se transformer aussitôt en boue aqueuse. « Pauvre neige », pense le vieil homme : les trottoirs de Paris sont sales et trop chauds pour la faire tenir. Son esprit mélancolique divague le long de sa petite rue, bruyante en cette nuit de fêtes. Les guirlandes de la famille Prévert, qui clignotent depuis une semaine de l'autre côté du trottoir, l'éblouissent à n'en plus finir. Et, bien qu'il ait une grande difficulté à l'avouer, le mettent dans une humeur terriblement jalouse.

Car Monsieur Henri est seul. Seul face aux publicités écœurantes d'échange familial de cadeaux qui débordent de tous les magasins, et même du petit Simply Market où il va faire l'intégralité de ses courses. Seul face à l'odeur de dinde cramée qui monte de l'appartement de mademoiselle Acajou jusque dans ses narines. Seul face à cette satanée famille Prévert et leurs enfants parfaits sortis de téléfilms des années 60. Seul face aux chants de l'insupportable chœur d'adolescents qui s'est posté juste sous son immeuble. Seul, dans son petit deux pièces sous les toits quand même trop grand pour lui tout seul. Même cette vieille pie réac de madame François a ses chats pour lui tenir compagnie.

Il y a un mois, comme chaque année depuis dix ans – ou onze, il ne sait plus, voilà que lui aussi perd la mémoire, enfin bref, depuis qu'elle a ses gamins – Cécile, sa fille, lui a envoyé un message. « Désolée. Les enfants ont choisi le Sud et les parents de François. On viendra te voir après :) ». Toujours le même message. Enfin presque : le sens du smiley change. Parfois comme ci « :) » et parfois comme ça « (: ». Et bien ! Si les enfants préfèrent leurs autres grands-parents, il ne peut pas leur en vouloir. La maison est plus grande, et une virée en train plus séduisante qu'un trajet en métro crasseux. N'empêche que, tous les ans, il est seul le jour de Noël. Et cette fois-ci ne fait pas exception. Bien sûr, il pourrait suivre la petite famille en Provence. Mais il n'a pas de voiture, et puis celle de Cécile est trop petite, et puis le voyage en train coûte trop cher, et puis de toute façon les parents de son gendre ne l'apprécient guère.

Les rides de son front s'accentuent légèrement pour l'empêcher de pleurer. Il se trouve ridicule, lui, un brave vieil homme qui a vécu bien des misères, lorsqu'il sent les larmes prêtes à lui piquer les yeux à cause d'un simple Noël qu'il ne vivra pas. Il a l'habitude, ça ne devrait plus le toucher. Et pourtant, tel un enfant qui commande toutes les fois le même cadeau en espérant que celle-ci soit la bonne, il attend fin novembre le message de sa fille fébrile et des étoiles plein ses yeux voilés. Pire ! Même après que la sentence soit tombée, il continue de s'accrocher à l'espoir un peu mauvais d'un nouveau sms de Cécile lui annonçant que les enfants ont changé d'avis, ou bien que la mère de son mari s'est cassée la jambe, bref, n'importe quoi qui lui permette enfin de serrer sa famille dans ses bras le soir du réveillon.

Mais là, c'est trop tard. La soirée du vingt-quatre est déjà bien entamée, et sa fille lui a envoyé il y a quelques heures une photo pixelisée du sapin tout décorée. « Pas de noël pour monsieur Henri ! » cela aurait fait un bon titre de conte pour enfants, pense-t-il avec amertume. Oh, pas d'inquiétude ! Cécile tiendra sa promesse : tout le petit monde, rentré du Sud, débarquera chez lui aux alentours du deux janvier. On se plaquera des bisous sur les joues et le vieil homme offrira des cadeaux auxquels les enfants ne prêteront pas attention : ses présents seront forcément moins biens que ceux des autres grands-parents. Monsieur Henri boira et dira qu'il les aime. Mais ce ne sera pas pareil. Ce ne sera plus Noël.

Minuit sonne à l'église du haut de la rue. Un cri excité mais poli s'échappe de la fenêtre des Prévert et des rires francs se mêlent à l'odeur de la volaille de madame Acajou. Une bourrasque violente ébouriffe la barbe blanche de monsieur Henri et un petit flocon vient se coller à sa paupière. Grelottant, il ferme sa fenêtre, et avec des gestes lents et précautionneux, descend du rebord. Il tâtonne, ne faisant guerre confiance à ses yeux faiblissant, et pose la main sur sa canne. Alors, sans autre bruit que celui du morceau de bois sur le parquet, et de sa démarche de vieillard qui l'insupporte, il regagne sa chambre..."

Et voilà ! Ceci n'est que le début d'une magnifique nouvelle écrite par la géniallissime CallMeGatiss qui a remporté mon concours de noël je vous invite fortement à passer la lire sur son profil dans son recueil  au rythme de la vie et/ou sur le livre du concours. Bravo à elle. Et à très vite !