Holmes se laissa guider par la sinistre silhouette qui perçait le ciel, juste sur l'horizon.

Il lui fallut moins d'une heure pour atteindre le château de Bodiam.

Le londonien songea avec mélancolie que Watson avait certainement adoré cette vue. Les ruines de Bodiam étaient une peinture purement romantique.

La lune caressait l'eau des douves à l'abandon, offrant à la bâtisse un halo épuré. Le château en lui-même était un souvenir du Moyen Âge, dont le temps avait grignoté les hautes murailles et laissé, peu à peu, la végétation l'envahir. La tour Sud-Est, seule, semblait tenir un tant soit peu debout. Holmes supposa qu'il s'agissait des travaux de rénovation dont lui avait parlé l'inspecteur.

Le détective consultant fit le tour des douves, jusqu'à trouver un pont peu engageant qui menait directement à la grande porte de l'antique bâtiment.

Il s'y engagea sans hésitation. Il n'en était plus au point de craindre quelques planches vermoulues. Plus au point de craindre grand-chose.

Quelque part, au fond de lui, il savait bien qu'il agissait bêtement. Mais il avait besoin de faire quelque chose de stupide et téméraire. Besoin d'avoir peur, de ressentir un peu d'adrénaline courir dans ses veines.

En franchissant les murailles de pierre, Holmes se demanda s'il n'eut pas mieux fait de s'en remettre à sa solution à sept pourcents.

D'immenses arbres avaient poussés dans la cour, crevant les pavés de pierre comme de la mousse fraîche. Leur ramure effaçait le ciel par endroit, ne lui laissant pour se diriger que quelques minces faisceaux de lumières blanche.

Il s'avança, tous ses sens aux aguets. Fantôme, pas fantôme ?

À cet instant, un long sifflement déchira la nuit, semblable à la plainte d'un nouveau née. Le son se prolongea, tremblant, avant de grimper subitement dans les graves, répercutant dans la cour l'écho de ses cris.

Holmes sourit.

Il suivit sans hésitation l'origine des sifflements, évitant tant bien que mal les racines qui tentaient de le faire trébucher.

Puis il arriva devant un mur, que le temps avait percé d'une multitude de trous.

-Le vent, dit-il simplement.

Au fond, il était un peu déçu. Il était venu chercher un mystère pour le distraire de sa peine, et voilà qu'il trouvait des trous dans le mur...

D'ailleurs, le vent était retombé. Plus un bruit sur la lande.

-ALORS, LE FANTÔME ! Hurla-t-il soudain, la face vers le ciel. OÙ TE CACHES-TU ?

C'est alors qu'il l'entendit. Distinctement.

Un cri.

Un cri venant de nul part et partout à la fois.

Des paroles inintelligibles, qu'il lui semblait comprendre... Mais qui s'échappaient aussitôt, trop fugaces pour sa conscience. Des mots, des phrases qui s'allongeaient, s'éternisaient comme des prières, ou se coupaient abruptement, comme des cris de colères.

Holmes sentit les poils se dresser sur sa nuque, et son front se couvrir de sueur moite.

Il n'y avait pas le moindre courant d'air.

Soudain, les paroles cessèrent, aussi brusquement qu'elles avaient commencées.

Un autre son perça le silence.

Du métal contre de la pierre, comme une lourde chaîne traînée sur le sol, encore, et encore.

Et puis les cris reprirent, plus forts, plus désespérés. Holmes fit quelques pas en avant, pour tenter de leur échapper, où, au moins, d'en localiser l'origine.

Mais sans succès.

C'était comme si les arbres eux-mêmes tentaient de communiquer avec lui, lui lançant dans leur langue des mots qu'il ne pouvait saisir...

La plainte se fit plus grave.

Holmes nota que les mêmes notes revenaient encore, et encore, comme une obsession. D'abord un son grave, qui se finissait dans un étranglement...

Un frisson de frayeur secoua le détective.

C'était son nom.

Il s'ordonna de rester calme. Ce n'était qu'une mauvaise farce, forcément. Un plaisantin qui aimait terroriser le village.

Il n'avait qu'à revenir demain, en plein jour, pour le confondre. Ou plus tard. Après tout, qu'importait ?

La plainte cessa, laissant dans l'espace comme une absence dérangeante.

Holmes referma ses bras autour de lui-même. Ses pensées revenaient sur Watson.

Il prit tristement le chemin du retour, tendant l'oreille dans l'espoir d'entendre de nouvelles plaintes... Qui ne revinrent jamais.