-Qui a fait ça, Holmes ? Demanda Lestrade, ému.

-Je ne sais pas, Lestrade, je ne sais pas.

-Mais ne croyez vous pas... enfin, je veux dire, avez vous envisagé que le meurtrier...

-Me visait moi et se sois trompé de cible ? Répondit sèchement Holmes. C'est même une certitude. Il m'a appelé « docteur Watson ». Il a aussi parlé d'une vengeance...

-C'est terrible, souffla Lestrade.

-Oui, répondit laconiquement Holmes.

Lestrade détourna les yeux, outré que Holmes ne montre qu'aussi peu d'émotion, alors que son seul ami gisait devant eux, sur un lit d'hôpital, bien plus près de la mort que de la vie.

C'était cependant mal connaître Holmes que de ne pas voir la façon dont il dépliait et repliait convulsivement ses mains, ni l'inhabituelle pâleur de son visage, ni l'éclat menaçant de ses yeux.

-Je retrouverais celui qui a fait ça, déclara le détective. Et alors... Dieu le garde...