¿Y si corto la soga que ata mi cuello?

Quizás nunca debí amarrarla.

En mi boca se deshace todo pensamiento

y mi boca parece tener el filo de una espada.

Somos el pasado que descansa a hombros

de esa tristeza cutre que solo genera arcadas.

Estamos en el lado oscuro de la luna

porque ya no nos quedan escombros.

Dije que tus labios eran inicuos

y no me equivocaba.

Tengo la razón perdida con el viento

porque los centauros son ahora

una manada

de lobos que despedazan mis alas.

Volar no es opción para el difunto

que está decadente

y miente

y miente llorando sobre la almohada.

Estás hecho de madera,

tu piel se quema.

Y me causa frío repentino

el calor de las brasas

porque solo recuerdo

tu cinturón

y tus azotes

y tus gritos

a mi espalda.

La ira es pasajera

es una mentira blanca.

En el infierno queda

todo lo que nunca avanza.

Y es la muerte

la salvación momentánea

a este tormento que parece eterno

porque en el infierno
nos encontraremos
una vez más

y tomarás mi mano
para hacerme llorar

porque existir es un pecado.

Existir a tu lado parece un pecado

difícil de enmendar.

Cortaste la soga, es una lástima

que no pude dormir en tus brazos

y solo te tambaleaste, borracho

de poder, autonombrado

amo y señor de la casa, del cuarto.

No culpes al alcohol de estas heridas.

No culpes al licor de esta mierda de vida.

Es culpa tuya que yo sea

tristeza autoinducida,

sabotaje y adrenalina.

Un desastre, deshecho

de esperanzas.

Un basurero del tiempo,

carne de tu carne;

así que ahora sangra

y quémate, que mañana

pasa la basura y debo despejar esta sala.