Pronostico tu tempestivo nombre como otra falsa cura más. Otra impetuosa cura para olvidarte –sin sentido– mientras te nombro a intervalos de piel.

Quedamos a solas, tú y yo, en la lejanía de un destino –inasible todavía– donde se engatillan todas las palabras que olvidamos profesar sin el otro.

Sobre todo, las de odio.

Sobre todo, las de amor.

Aviso –de antemano– lo impasible de tus vocablos sobre mi lengua, justo antes de morir suspirando tu nombre.

Otra muerte de madrugada.

Otra muerte a contrarreloj.

Otra de esas muertes contraídas en el corazón del que todavía cree –iluso– no sentir nada.

Pero siento tu nombre con cada latido, con cada último engreído suspiro.

Sobre todo, porque te odio.

Sobre todo, porque te amo.

Sobre todo, porque no olvido nombrarte nunca.