No hay rastro alguno para las siniestras palabras que condecoran mi suplicio.

Todas ellas desfilan sobre ese arco celestial, ese que lo divide todo en falsas nociones de amorío y espera. Pero no importan.

Todas ellas se disfrazan de conspiraciones pretenciosas y besos turbios en la oscuridad. Pero no importan.

Visito entonces mis propios pasos en la arena, buscando un rastro ajeno al que tu nombre dibujó previo al mío. Y no encuentro más que tus mentiras ya desnudas bajo un sol de medianoche.

La marea sube solo para esconderlas, para vestirlas, para ponerlas de nuevo en mi camino previendo el resultado de mi propia estupidez.

No hay rastro alguno para los lamentos que supuran, en mi alma, el sobresalto de tu nombre. Solo viajan en tren como mis palabras, sostenidas sobre lápiz y papel, junto a todo un contingente de mentiras recíprocas y verdades imposibles.

Y tu nombre,siempre ahí, siempre ausente.