Mis páginas permanecen –aún– vacías. Las marcas no son más que escasas huellas tintas desgastadas –ya– por el correr de las agujas.

El amarillo se torna –pronto– polvo.

El polvo se torna –pronto– olvido.

El olvido se torna –pronto– una verdad inexorable.

Las palabras se encausan –entonces– en dirección contraria. La tinta empieza a borrarse a sí misma a medida que garabateo, letra por letra, oportunidades engarrotadas por mi propia cobardía.

Y se me viene encima el peso muerto de la espera. Porque mi espera no ha cesado desde que nació –por puro afán, por puro capricho– de un beso muy mal entendido.

¿Optaré por tu nombre como opción viable, como posibilidad risueña o como un irreparable fiasco? Carezco de tinta suficiente como para responderme...