— ¿Por qué en todos tus poemas hablas de alguien distinto? — preguntó ella sentándose en el sitio vacío a mi lado — Yo creía que hablabas de alguien específico, pero cada poema es diferente.

— Exacto. Y ahí está lo bueno. — contesté.

— ¿Pero no hay alguien que sea tu inspiración?

— Eh... ¡El mundo es mi inspiración!

— Yo me refería a— el profesor entró a clase y Holly no pudo terminar la frase — ... Da igual.

— No, dime.

— Ben, por si no te has dado cuenta, el profesor nos está mirando.

— ¿Y eso qué importa mientras pueda escucharte a ti?

— Ben, sal a fuera un rato anda — me llamó la atención el profesor —, te veo hoy un poco charlatán.

Me encogí de hombros y antes de caminar a la salida me incliné hacia la chica levemente y susurré en su oído:

— Quedé de los finalistas en el concurso de cartas de amor. — ella me dedicó una bonita sonrisa.

Sentí algo de nerviosismo atorado en mi estómago.

¿Será esto a lo que se refieren en cuanto al amor?

— Memorias de Ben