Et l'enfant touche la Lune.

Ses petits doigts se referment sur ses bords givrés.

Elle est froide comme une eau oubliée

un matin d'hiver et qui a gelé.

Grise, elle brille un peu,

Comme une luciole mourant a petit feu.

L'enfant sourit:

La Lune vit.

Elle vit sa vie en petite ronde,

Ronde seule

Autour de son idole la terre.

L'enfant s'accroche.

La Lune chante

Une douce mélodie faite de silence

D'un soupçon de magie

Et de beaucoup de rêve.

L'enfant caresse.

La lune est dure

Dure et un peu rugueuse

Comme une drôle de pierre.

Et l'enfant, doucement, s'en va.