Les couloirs d'un lycée. Ses bruits familiers et ses élèves se précipitant au-dehors pour le dernier jour de l'année. Des rires, des accolades, des rêves et des projets. L'été était là et tous comptaient bien en profiter.

Mais derrière une porte, au fond des toilettes de l'aile B, il restait un élève contemplant un message qu'une âme inconnue lui avait laissé. Écrits au gros marqueur sur la cloison d'un des cabinets, les mots assassins formaient une chanson que jamais plus il n'oublierait.

Elle faisait :

« Alphonse, il est brûlé,

C'est sûr, il est pas beau,

Sa peau, elle a cramé,

On dirait un croco.

Alphonse est rapiécé,

Sa fac' c'est un fourr'-tout,

Il est mêm' plus entier,

Il a perdu un bout.

Alphonse est en plastique,

Sa peau, elle a fondu,

C'est quand mêm' pas pratique,

D'être aussi moch' qu'un cul. »

Dans le lycée, désormais silencieux, un adolescent s'était mis à pleurer.