« Maman ?

-Oui ma chérie.

-Où va-t-on ? »

Elle soupira.

« Nous allons dans un endroit sûr mon ange ne t'en fait pas...

-Et papa ? »

Ma mère sanglotait.

« Il... Il... il se débrouille. Ne t'inquiète pas... »

Elle me serra fort dans ses bras. Il y avait des voix, des pleurs et comme des vagues s'écrasant contre un mur de métal tout autour de nous. J'avais deux ans, fuyant la France avec ma mère depuis trois jours. Nous étions en 1919 lors de cette petite conversation. Nous sommes partis par peur d'une nouvelle guerre. En posant le pied en Amérique, nous serions considérées comme réfugiées. Ma mère tenait à ce que je vive dans de bonnes conditions. Elle voulait que je sois une belle jeune femme vivant avec un mari aimant et des enfants sages et "intelligents comme toi" disait-elle. Désolé maman. Rien de tout ça ne se réalisera.