La première fois que Xavier la voit, il sortait d'un fast-food avec un ami. Une plume rose virevoltait au vent, ballottée dans les airs, sans pouvoir se poser. Elle avait passé juste devant le nez de Xavier, le narguant. D'un geste rapide, il la rattrapa. La plume était douce, petite, fragile, mais elle semblait raconter une histoire.

Elle venait des plumes que l'on met dans un manteau pour le chauffer. Normalement, Xavier, qui avait 16 ans, l'aurait laissé en poussant un soupir énervé. En fait, il ne l'aurait même pas remarqué. Mais la plume semblait le titiller, le narguer, l'attirer.

Elle était comme celle de la légende que sa mère lui racontait quand il était enfant : la personne qui rattrapait la plume sera liée à celle qui l'avait jeté au vent.

- Il suffit de la retrouver..., murmura Xavier.
- Euh, mec, ça va ? s'inquiéta son ami.

Xavier se retourna et lui répondit afin de le rassurer. Et mit la plume dans sa poche.