Oui,
Un jour elle s'est éteinte,
La muse du poète,
Et c'est sa vie qui s'écroule,
A ce faiseur d'amour

Le ciel dégouline sur son corps,
Salé
Les larmes pleuvent sur son papier
Jolies tâches d'encre parsemées
Dessinent des formes étranges
Un orage, orange