- On se connaît ?

- Pas de ça avec moi, mon pote. Tu vas vite prendre un autre ton si tu ne veux pas que je te colle au trou, histoire de te remettre les idées en place.

J'ai regardé d'un air perplexe le géant à la peau d'ébène qui me toisait depuis ses deux mètres cinquante.

- Mais... vous êtes qui ? ai-je demandé avec effarement

- Je ne me suis pas présenté ? a-t-il dit, stupéfait.

Il s'est tourné vers l'infirmière restée sur le pas de la porte, qui a hoché la tête en signe de dénégation.

- Ah...

Il s'est raclé la gorge, visiblement embarrassé.

- Je suis Armstrong. Inspecteur Louis Armstrong, a-t-il dit en me tendant une main de la taille d'un couvercle de poubelle.

J'aurais dû le deviner plus tôt. Tous les indices étaient là : la stagiaire (« La police ! La police ! ») ; la démarche de cowboy (« Ici, c'est ma ville ») ; le chewing-gum mâché négligemment et savamment coincé derrière la molaire lorsqu'il s'agit d'émettre des sons articulés ; et enfin, et non des moindres, les réplique fumeuses tout droit sorties de la pire des séries policières.

J'ai serré sa main tout en essayant de ne pas crier lorsque ses doigts ont broyé les miens (à croire que les gens s'acharnent à me faire mal, pour je ne sais quelle obscure raison).

- Il faut que nous parlions, a-t-il dit.

Encore une réplique fumeuse.

« Sans blague », ai-je eu envie de rétorquer, « Tu n'es pas venu ici pour me regarder dormir ? »

Au lieu de ça, comme je suis quelqu'un de poli et de respectueux - surtout envers les géants de deux mètres cinquante qui sont inspecteurs de police -, j'ai répondu :

- En quoi puis-je vous être utile ?

Je l'ai alors vu ouvrir la bouche et prendre un grand bol d'air, un peu comme un apnéiste juste avant de plonger dans les profondeurs glaciales de l'Océan Arctique. J'en ai conclu qu'il s'apprêtait à prononcer un long monologue - ce qui équivaut, pour un inspecteur de police, à aligner plus de dix mots à la suite et ce, sans interruption.

Mais avant d'avoir eu le temps de dire quoi que ce soit, l'infirmière-en-chef est arrivée. Ce n'est pas pour rien qu'elle a obtenu ce poste. C'est avant tout grâce à ses connaissances, son expérience, et aussi parce qu'elle couche avec le directeur de l'hôpital (mais je suis presque sûr que ça n'entre pas en ligne de compte).

L'une des principales qualités que se doit de posséder une infirmière-en-chef, c'est un sens aigu de l'observation. Or, celle-ci le possédait au plus haut point. À un point tel qu'elle a tout de suite remarqué que je n'étais plus attaché à mon lit, qu'un tube traînait à terre et qu'une poche de sérum physiologique s'était vidée de son contenu sur le sol. Et tout ça, elle l'a remarqué le temps que l'inspecteur Louis Armstrong prenne son grand bol d'air.

- Non ! a-t-elle crié, nous faisant tous sursauter, mon père compris (mais personne n'a semblé voir le lit se soulever d'une dizaine de centimètres).

Aussitôt, une armada d'infirmières a envahi la chambre et s'est jetée sur moi.

Je sais que pour beaucoup de lecteurs masculins, il s'agit là du fantasme ultime et que bon nombre d'entre eux auraient souhaité être à ma place. Pas moi. Je n'aurais pas souhaité être à ma place.

En moins de temps qu'il n'en a fallu à l'inspecteur pour évacuer l'air qu'il avait accumulé (avec un vieux bruit de ballon qui se dégonfle, en prime), je me suis retrouvé sanglé de toutes parts, dans l'incapacité complète de faire le moindre mouvement.

- Que personne ne bouge ! a beuglé Armstrong.

Je n'ai pas eu beaucoup d'efforts à faire pour lui obéir.

Quelques infirmières ont poussé un petit cri effarouché devant une telle manifestation de virilité, mais l'infirmière-en-chef n'a pas bronché et s'est tournée lentement vers l'inspecteur.

- Qu'est-ce que vous faites, foutre Dieu ? a-t-il tonné.

On reconnaît bien la touche de l'inspecteur « Je défonce tout, j'en ai rien à battre ; je cogne, je détruis, et après je pose les questions - foutre quelque chose, quoi. »

- Monsieur, vous êtes dans un hôpital, a fait intelligemment remarquer l'infirmière-en-chef d'une voix glaciale.

- Je sais.

Pendant un court instant, j'ai cru qu'il avait tenté une pointe d'ironie. Cette impression s'est envolée sitôt qu'il a ajouté :

- Mais je suis pas malade.

Quelques infirmières - sûrement les mêmes qui avaient crié - ont pouffé.

Grossière erreur.

L'inspecteur les a foudroyées du regard. Contre toute attente, en les voyant rougir, il a semblé se radoucir (les hommes sont tous les mêmes, au fond). Je me serais presque attendu à des clins d'œil et des « Eh, mademoiselle, t'es plutôt charmante », et je pense que c'est ce qui se serait passé si l'infirmière-en-chef - qui, elle, n'avait pas eu droit aux clins d'œil coquins de l'inspecteur - n'avait pas ordonné à toute son équipe de quitter la chambre.

- Merci, a dit Armstrong d'une voix de basse, et j'ai cru que l'infirmière-en-chef allait se jeter sur lui et lui arracher ses vêtements.

Une fois que nous nous sommes retrouvés seuls, Armstrong, moi et mon père (toujours caché sous le lit), l'inspecteur a tiré une chaise jusqu'à mon lit et s'est assis pesamment dessus. La chaise a émis un couinement strident de protestation, comme le miaulement d'un chaton que l'on jetterait vivant dans une broyeuse.

- Bien, a-t-il dit en se penchant vers moi.

Il était si proche que j'ai pu constater qu'il devait régulièrement s'épiler les narines.

- Tu sais sûrement pourquoi je suis ici, Bobby.

- Non, ai-je répondu.

Les paroles de Géryon résonnaient avec force dans ma tête, à la manière des prophéties des fous furieux qui se baladent tout nu dans la rue en brandissant d'énormes pancartes, prédisant la fin du monde à qui veut bien les entendre.

- Non ? a dit l'inspecteur, tu en es sûr ?

- Oui.

Et prenant le parti de jouer au con jusqu'au bout, j'ai ajouté :

- Est-ce que vous êtes vraiment de la même famille que...

- Ne joue pas au con avec moi, Bobby ! m'a averti Armstrong d'une voix menaçante. Parce que si tu veux jouer, on va être deux à ce jeu, et je ne suis pas sûr que ce soit toi qui gagnes à la fin.

- J'en suis certain, l'ai-je rassuré.

Armstrong a froncé les sourcils. Il a cependant fini par laisser tomber et a enchaîné avec un sourire qui n'augurait rien de bon :

- Tu te souviens de l'arme qui t'a fait ce joli trou à la tempe ? Celle avec laquelle tu as essayé de te tuer ?

J'ai hoché la tête et d'une voix décontractée - ou que j'espérais comme telle :

- Ouais, et alors ?

- Alors ? a répété Armstrong avec un rire sans joie. Alors, cette arme a servi à commettre un meurtre.