E tutti a correre in cerchio,
A disegnare la O della vita,
Tutti nello stesso modo
Ad andare
Dietro illusioni,
Davanti al nulla.
Ché il nulla
Non possono vedere
Né assaggiare.
Poveri passeri
Cigolanti al vento,
Intensi giorni
Di morte,
Giovani momenti
Di vita.
E intanto
Divengo
Diafano.
Come le ali
Dei miei angeli;
Come gli orli
Dei miei demoni.
Come la fine del mio io,
Ché ancor non c'è,
Ché il tutto
Non esiste.
Ché ancora
Millenni dopo,
L'uomo ancorato
Dietro una maschera
Sta.
E urlo.