Roto... Como oro saliendo de su mina.
Como líquido hielo que contamina.

Roto como primavera sin consuelo,
como una lágrima tras un velo.

Roto como un reloj sin aguja,
como quien no escucha.

Roto como el muro derribado,
como el día si está mojado.

Roto, de toda la vida en una burbuja,
de tanto amor desaprovechado;
de tantas palabras de culpa;
de tanto odio acumulado.

Roto por aquello que no se dibuja,
por todo el miedo soportado,
por todas las lágrimas abstrusas,
por tanto valor guardado...

Roto en un año que culmina,
que se escapa hasta el cielo,
que en horas germina,
que nos mata de miedo.

Roto y sin doctrina,
sin ley, norma, ni vuelo...
que ya es solo ruina,
y solo queda el duelo.