Los primeros meses del año fueron su temporada más lucrativa. Durante Febrero, Jin pasó nueve días en un lujoso crucero llamado "The Rapture". El viaje había sido idea de su cliente, una excusa para celebrar su buena suerte y su reciente atraco encubierto en Miami. Durante nueve días la tierra se balanceó, se inclinó y se hinchó bajo sus pies. El sol era despiadado. Las piscinas (constantemente llenas) burbujeaban con la felicidad desesperada de la multitud, enrojecida y borracha. Durante nueve días el cliente de Jin se ocupó de los casinos mientras ella patrullaba los quince pisos, flotando en medio-medios en busca de un rincón tranquilo. A altas horas de la noche, salió de su lujoso camarote, paralizada por la luna. Se quedó afuera en la cubierta para observar las oscuras ondulaciones del mar y el viento azotando su cabello. El choque de aquellas olas no sirvió de mucho para consolarla.

Su cliente estaba fumando al otro lado de la terraza cuando lo encontró. Richard Salieri. Era un traficante de armas para "La Organización" y una de las fuentes confiables de información de Jin sobre todo el submundo. Cada vez que hablaba, su marcado acento italoamericano de Nueva York la ponía nerviosa.

Él le dio una mirada y dio una larga calada a su cigarrillo.

-Tengo algunas noticias que creo que te gustarían.

-¿Oh sí? Será mejor que seas bueno – dijo Jin –

-Créeme, querrás sentarte para esto.

Dijo que acababa de recibir una llamada que revelaba la ubicación del subdirector ejecutivo de BGP y fugitivo buscado internacionalmente, Abraham Stephens. Desde la disolución de la empresa, el hombre se había retirado a su finca en Camboya fuera de la red, donde ahora se escondía. En uno de sus episodios de lucidez, exigió reunirse con Sean Devlin para pactar un trato de salvoconducto. El rogó. Entonces su mayordomo había llamado a Salieri para transmitirle el mensaje.

-Quería darle la buena noticia al jefe yo mismo – dijo Salieri – Él y Stephens tenían algún tipo de asunto entre manos. Sería una lástima que el tipo hablara demasiado pronto.

Jin estaba intrigada. Según Salieri, Devlin había arruinado a La Organización, habiéndola desangrado financieramente en la búsqueda de Salieri durante el año pasado. Aquí había una oportunidad con la que podía trabajar.

Calculó un posible resultado: atraer a Devlin a la finca y alertar a la Estación Echo, dejándoles manejar el inevitable ataque. Era un riesgo, y asumirlo significaba que tendría que dialogar con Devlin una vez más, esta vez en sus términos.

-Lo haré – dijo Jin con frialdad indiferente – Lo más probable es que él prefiera saberlo de mí de todos modos.

El rostro de Salieri se contrajo divertido.

-¿Y por qué deberías ser tú?

-Porque lo conozco desde hace mucho más tiempo que tú. Y porque se lo debo – ella apoyó los codos en la barandilla de metal para mirarlo, empujando ligeramente las caderas – No te preocupes, tu bonita cabeza no rodara por esto.

Salieri arrojó la colilla de su cigarrillo por encima de la barandilla y arrojó la chispa agonizante al océano. Su bata blanca de cama al viento mientras se acercaba, con los labios curvados en una mueca de desprecio. Jin quería hacerle algo terrible en la cara.

-Tiene sus ganchos profundamente clavados en ti, ¿verdad? Tiene sentido...

Jin imaginó sus palabras como rocas rozando la superficie intacta de un estanque. Había hecho negocios con hombres exponencialmente peores que Salieri cuando era más joven. Estaban por todas partes; algunos de ellos eran funcionarios gubernamentales de alto rango, eran generales y científicos y eran el hombre que te seguía demasiado de cerca por la calle, el hombre que te tapaba la boca para decir en una ráfaga de aire: Tranquila . Aun así, tuvieron su parte de heridas como cualquier otra persona. Jin no necesitó mucho para aprender que la clave estaba en explotar esa herida, algo parecido a encontrar debilidades en un sistema de código. Y si se los jodia o no, no importaba porque al final todos eran la misma criatura triste y desesperada por un poco de amor.

Devlin resultó ser una raza más incruenta y vengativa. Sería mejor que ella misma se encargara de él.

Deseaba que al cielo le crecieran dientes para tragárselos a todos.

-Nada se te escapa, eh – Jin alisó una arruga de la bata de Salieri y deslizó la palma de la mano por el estampado de hibisco donde se abrió para revelar su piel, de color pálida como un pez – Pero sí. Ciertamente lo hace.

El barco se balanceaba constantemente entre las olas y la luna, ahora envuelta detrás de una bolsa de nubes; era indistinguible de cualquier otra estrella.

Salieri le puso una mano en la cadera.

-Tengo que admitir que no es una foto tan mala... ustedes dos. Te diré una cosa, ayúdame con algo mañana y te dejaré hacer tu pequeña llamada telefónica.

Jin reprimió la risa que burbujeaba en su pecho.

Fácil.

Sacó un paquete de Marlboro Lights de su bolsillo y le ofreció fumar, pero ella lo rechazó. Contempló kilómetros y kilómetros de aguas abiertas. No había otros barcos a la vista.

-Hay tantas cosas por ahí – dijo Salieri – Muchas partes del cuerpo humano que piden ser comprendidas. Lo que hemos estado haciendo está a punto de aclarar las cosas mucho más...

-Supongo que lo veremos pronto, ¿no? – dijo Jin –

Salieri sopló humo junto a su oreja, una ráfaga cervecera de calor.

-Supongo que sí.

Antes de regresar a su camarote, Jin le dijo que se durmiera temprano. El barco atracaría mañana por la mañana y tenían entregas que recoger.

-Vete a la mierda – dijo Jin en japonés e Salieri se limitó a sonreír y luego se fue. Tan pronto como estuvo sola, se giró, relajando la tensión de su cuerpo contra la barandilla –

***

Con el dinero ganado en esa misión, Jin se fue de vacaciones al literal fin del mundo, en Ushuaia, Argentina, y cuando cayó la noche se preparó mentalmente para la llamada con Devlin.

Como en sus mejores actuaciones, se preparó mediante un ritual. Se metió en la bañera, se enjuagó la fealdad del día y una vez limpia y vestida, meditó en el suelo del dormitorio. Cuando era adolescente, había sido propensa a sufrir episodios en los que, expuesta a ruidos fuertes, se retraía y entraba en un prolongado estado de shock sin voz, como si de pronto se viera sumergida en otro plano de existencia perdido en el tiempo. La quietud nunca había sido algo natural para ella. Era algo en lo que tenía que trabajar como práctica diaria. Como un jardín al que entraba por las mañanas, meditaba durante más de una hora, tumbada boca arriba para respirar y respirar hasta quedar completamente vacía, mientras las plantas entraban y salían de sus huesos.

Si la meditación le fallaba (cosa que rara vez ocurría) podía confiar en el vigor de la danza clásica. Pero esta noche ella estaba lista.

Más allá de la ventana, podía ver la tranquila calle de la Avenida San Martín bordeada de edificios pintados en tonos pastel. Los picos nevados de las montañas apenas eran visibles en la oscuridad. Salió al balcón con un Gin Tonic y marcó de memoria el número de Devlin.

Descolgó después del tercer timbrazo.

-Pensaba... – dijo Devlin con el mismo escalofrío que ella recordaba bien – Que sería usted quien me llamaría, señorita Park. Después de todo este tiempo, todavía está llena de sorpresas.

-Creo recordar que disfrutaste esa parte, si la memoria no me falla. ¿Recordamos el pasado?

-Tienes cinco minutos.

-Por suerte para ti, no necesito tanto tiempo... – dijo Jin, y le contó todo lo que sabía con dos minutos de sobra –

Hubo un largo momento de silencio. Prácticamente podía ver tamborilear a Devlin con sus dedos envueltos en cuero sobre su silla, inexpresivo.

Devlin tarareó en señal de aprobación.

-Parece que has estado investigando. Aunque tengo que preguntar, ¿por qué molestarte ahora en contactarme?

-Para ayudarte – dijo Jin, endurecida por el alcohol y el frío – Has querido esto durante mucho tiempo. Una oportunidad de preguntarle cualquier cosa a uno de los jefazos de Burton Grand Pharmaceuticals. Imagínate lo que podrías aprender, todo ese poder.

-Ojo por ojo – Devlin afirmó –

-Precisamente.

Jin se bebió el resto de su bebida que sabía a metal, más agua helada que ginebra, y pensó en lo último que él le había dicho por teléfono después de haber descubierto su último regalo de despedida en la forma de un placebo que agarro la forma del Compuesto X. Una trampa perfecta.

En Argentina era invierno en Agosto. Los coches rodaban por la calle en una procesión interminable. Las estrellas colgaban bajas para ser tomadas, esparcidas por el cielo nocturno como joyas. Jin medio esperaba que Devlin la interrogara más a fondo para cuestionar el alcance de sus lealtades y lo que esperaba ganar al compartir este conocimiento. Por eso fue una verdadera sorpresa cuando dijo que tenía su propia oferta.

-Si aceptas, podrías tener un futuro brillante en esta industria. Un puesto de alto rango, otra oportunidad de servir a La Organización y ver la llegada del Nuevo Orden Mundial. Después de todo, eras una de mis mejores agentes – dijo el, como si no hubiera intentado eliminarla el año anterior –

Como si Jin pudiera olvidar.

-Un trato extraordinario, ¿no le parece, señorita Park?

El agarre de Jin se apretó alrededor de su vaso. Se le ocurrió que Devlin podría estar probando una reacción, usando las complejidades de un juego demasiado familiar para desequilibrarla, para exponer una pizca de debilidad en eso que ella llamaba corazón. Ella vio el cebo. Como todos los demás, no encontraría nada.

-Tentador. Pero me temo que mi agenda está ocupada – dijo Jin, y cuando él no respondió, sonrió – Disfruta tu reunión, Devlin. Por lo que he oído, el tipo ese de BGP se muere por verte.

-Mmm. Entonces es una lástima – Devlin dijo, poniendo fin a la llamada –

Jin tenía los dedos entumecidos, a punto de congelarse, y por un segundo se entregó a la fantasía de dejar caer el vaso, un estallido de estrellas sobre el cemento. Ella aguantó. Solía ​​tener sueños así, arrojando objetos al azar sobre acantilados irregulares para escuchar el sonido.

Su asociación no había sido especialmente larga. En esos primeros meses después de haber sobrevivido a la torre de BGP en Nueva York, a Devlin le gustaba recordarle a Jin que sin él ella habría muerto allí debido a su propia debilidad y falta de juicio. Abismalmente pobre por "salvar a ese Michael".

¿Quién fue el que le suministró el helicóptero de huida? ¿Quién fue quien el que fue por ella directamente a la torre? Si no fuera por el pedazo de piel que Jin había agarrado de Burton, con mucho gusto la habría dejado morir. Esto no lo señaló. Su propia vida siempre había sido una ocurrencia tardía para hombres como él.

No se detuvo ahí. En Londres la había puesto a prueba una vez más; se apresuró a identificar sus vulnerabilidades y le dio la orden de asesinar a Michael.

No queremos distracciones ahora, ¿verdad?

Ella lo había observado desde lejos en el museo, deslizándose junto a Michael en una red de sombras, y él nunca supo qué tan cerca estuvo, ¿verdad? Salvados por la distancia que los separaba.

Michael, pensó Jin. Más de cuatro años después, pudo oír su voz.

"¿Has cambiado, Jin? ¿O solo tratas de beneficiarte otra vez?"

En el balcón, una calma inquietante se cerró alrededor de Jin como un puño. Miró el tono violeta oscuro de las montañas, tomó un cubito de hielo del vaso y lo dejó caer sobre la barandilla de hierro negro. Esperó escuchando el momento del impacto, pero fue ahogado por una pareja peleando en la habitación contigua. Un ruido sordo puntuó los gritos y una puerta se cerró de golpe. Luego hubo silencio. Ella volvió a entrar. Dejo la bebida. Luego, flexionando el entumecimiento de sus dedos, partió el teléfono desechable por la mitad, tan fuerte como el sonido de un hueso al romperse.

Esa noche le rechinaron los dientes en un sueño intranquilo hasta que le dolió la mandíbula. En sueños ella era incorpórea. Ella era una bola de luz informe. Las siluetas en las puertas parpadeaban y ella se deslizaba a través de túneles, buscando formas familiares, pero todo eso la mareaba y la asustaba.

Las puertas de un laboratorio se estaban abriendo.

Al principio hubo la sensación de que la boca de Jin temblaba, un enfermizo pozo sin fondo en su estómago que la partió en dos. En la cama, se levantó de un salto haciendo un sonido horrible, algo atrapado entre un grito y un sollozo, y un largo jadeo entrecortado como si la hubieran arrastrado bajo el agua.

Con cautela, se frotó el dolor de la mandíbula, acariciando el pulso acelerado de la carótida. Su visión era una mancha húmeda de tinta en la habitación en sombras. Parpadeó y deseó que formas vagas surgieran hasta que emergieron las esquinas, el suelo y el techo. Los contornos borrosos se resolvieron en formas definitivas cuando los llamó por su nombre: cortinas verdes polvorientas, una maleta metida en el armario, una pistola sobre el escritorio, una Biblia guardada en el cajón superior de la mesita de noche. Sólo una habitación de hotel muy ordinaria.

Obligó a que la voz de Devlin saliera de su cráneo.

Deberías estar agradecida.

Había perdido la oportunidad de decirlo. Allí mismo lo tenía hablando por teléfono. Decirle que nunca la salvó.

Él nunca fue quien la salvó.

Ella perdió su oportunidad.

***

Era el tipo de historia que al volver a contarla mentalmente, le había parecido tan exagerada que se había convertido en un mito. Como si le hubiera pasado a otra persona. La gente se sacrificaba en las películas. Se lanzaban voluntariamente al fuego enemigo para proteger a los extraños en las novelas. El melodrama, la muestra barata de sentimiento destinada a provocar la simpatía del espectador. Pero a ella le había pasado.

En contra de su voluntad, Michael lo había hecho. La empujó fuera del camino y él mismo recibió la bala. Un disparo limpio directo a través de la parte superior del hombro izquierdo.

Su único pensamiento, mientras él yacía inconsciente en sus brazos era: Se suponía que no debías hacerlo.

La sangre manchaba las líneas de sus palmas, esas yemas en los dedos que alguna vez le quemaron para que no dejara huellas en ningún lugar. Días después, cuando la torre de BGP no era más que un páramo haciendo implosión en las pantallas de las noticias, Jin se cortaba las uñas, quitándose ocasionalmente la sangre seca de sus manos.

De todas las personas por las que Michael podría haber arriesgado su vida para salvar, era ella, este hueco anidado de mujer. No recordaba que nadie le hubiera ofrecido tanta amabilidad jamás.

Michael no pudo haber sido una persona real.

***

Al día siguiente, llamó a uno de sus enlaces de la CIA, un agente encubierto que trabajaba para la sucursal de Asia, y le pidió que filtrara la información sobre la finca de Stephens. Ella le dio las coordenadas y le dijo a su contacto que estuviera listo.

Y ella esperaría.

***

Ella se puso triste justo después de su llamada de felicitación de cumpleaños a Michael.

Aunque era cierto, nada podría pasar entre ellos y no le quedaría más remedio que enfrentar al mundo ella sola.

Quizás solo fue un golpe de realidad lo que Michael le había dicho, y finalmente ambos se desengañaron sobre lo dura que debería ser su "no-relación" de ahora en adelante.

En su bitácora personal, había una lista de pensamientos que ella nunca le dijo en esa llamada:

Tenías razón cuando dijiste que estaba actuando. Casi convincente, la forma en que el eco del propio nombre arrojado por un túnel puede parecerse al llamado de cada persona que alguna vez amamos, pero no del todo.

He sido muchas personas en mi vida, cientas. Pasaportes, fotografías, nombres en clave apilados dentro de un sobre manila marrón. Qué extraño que una historia ocupe tan poco espacio. Y esos nombres que no tienen significado, no son diferentes de los números, datos sin sentido que debían borrarse como una unidad de disco cuando terminara. Cada uno lo borré a cambio de otro.

Tu vida ha sangrado abundantemente a través de las vendas ese día. ¿Cómo es posible que una persona lleve tanto por dentro sin desbordarse? Nunca entenderé por qué hiciste eso, Michael.

Todo tiene un principio y un final. Deberías saberlo mejor.

Nunca íbamos a ser la excepción.

La pantalla de su teléfono resaltaba un espacio en blanco donde uno de estos mensajes podría caber si tuviera el coraje. Lo reescribió y editó varias veces, eliminando una oración y luego agregando otra, reorganizando palabras encima de palabras hasta que el lenguaje se fragmentó en una confusión sin sentido. No fue suficiente. El turbio torbellino de sus ideas y pensamientos no logró cohesionarse en una especie de verdad que contuviera todo lo que quería decir. No hubo sinceridad. Sin emoción. Ese lenguaje no logró aclarar lo que ella sentía que no era una revelación para ella, pero tal vez decía más sobre sus propias limitaciones, esas habitaciones de su cuerpo a las que no podía acceder y hacer visibles para ella misma, y ​​mucho menos para otra persona.

¿Cómo podía ayudar a Michael a entenderla? ¿Qué era su vida sino una historia que se escribía en espirales?

Dándose por vencida y cerrando su teléfono, Jin se lavó la cara, mantuvo las luces apagadas y evitó la mirada implacable del espejo.

No mires hacia arriba, porque allí no había nada, absolutamente nada que ver.

-Ven aquí...

En ese hotel era imposible que el sonido entrara en su habitación. Presionó su oreja contra la pared escuchando cualquier señal de vida en la habitación de al lado; la televisión nocturna, el grifo abierto, una pareja peleando o una pareja haciendo el amor, pero solo se oía el sonido de su corazón latiendo, latiendo demasiado rápido e inestable. .

Quizás una parte de ella murió en Nueva York. Jin no estaba segura. Había un peso tangible y terrible en esta pieza faltante; bien podría haber sido una oreja, una lengua, una uña perfectamente desprendida.

En la cama esperó a que sus ojos se acostumbraran a la oscuridad. ¿Qué pasaría si su cuerpo se hundiera en la cama y nunca se detuviera? ¿Y si las paredes fueran derrumbadas, aplastando hasta sus pulmones?

Jin miró al techo, a las finas grietas que se partían como ramas de un árbol, y trató de seguir donde terminaban; seguramente debían terminar en alguna parte, pero las fracturas sólo se volvieron gruesas y deformadas y no se sabía qué podría salir.

***

La mañana apestaba a algas, a pinos y a corrientes de aire arrastradas por las montañas. Patos con manchas marrones se acurrucaban sobre rocas salpicadas de algas a lo largo de la bahía. La ciudad parecía una postal de Bahía Encerrada, enclavada entre bosques.

Jin se vistió con una playera negra, un suéter, un conjunto térmico y un pesado abrigo de lana con capucha para caminar, tomando un respiro del aire del océano. Qué bendición fue que ningún agente de La Organización ni de la Estación Echo viajara tan al sur. Había estado aquí una semana, tratando de decidir si éste sería un lugar adecuado para vivir escondida, si alguna vez llegaba el caso.

El día anterior había ido al Museo Marítimo y se había enterado del origen de la ciudad como colonia penal a principios del siglo XX. Recorrió sus pasillos grises, con la pintura de las paredes medio carcomida, leyendo placas sobre los hombres que habían sido encarcelados allí en condiciones brutales de aislamiento. Ellos construyeron los caminos. Construyeron puentes y recolectaron madera de los bosques. Gracias al trabajo de sus manos, impulsaron la ciudad, haciéndola hospitalaria para las generaciones futuras.

Convenientemente, los guías turísticos mantuvieron muy vaga la historia de abusos infligidos por los guardias.

Jin deambulaba sola por los bloques de celdas sin restaurar, donde los gritos de algún gato invisible resonaban más abajo en el pasillo. Miró dentro de las estrechas habitaciones. Otros turistas se negaron a explorar esta ala.

-Demasiado espantoso – dijo una mujer – Recibieron lo que merecían – dijo un hombre más joven, escupiendo en el suelo – espero que hayan sufrido hasta el último aliento.

En una de las celdas, Jin estaba de puntillas ante un pequeño cristal cubierto por una reja de metal. La cornisa estaba fuera de su alcance. Todo lo que pudo ver fue un corte en el cielo. Pensó en uno de los prisioneros que había intentado escapar y había fracasado: el anarquista Simón Radowitsky. Fue liberado gracias a una amnistía después de veinte años de prisión con la condición de que nunca más regresaría a Argentina. Cuando era adolescente, Jin lo había estudiado, admirando la convicción inquebrantable de sus ideales.

En una de sus cartas a la Federación Regional de Trabajadores de Argentina escribió sobre las prácticas de tortura en la prisión. El hambre y las palizas forzadas y los convictos enfermizados y locos, lloraban por la noche para que les dispararan, rogando que pusieran fin a su sufrimiento. En respuesta, los guardias se limitaron a sonreír.

A Jin se le ocurrió que si el mundo la conociera (la conociera de verdad) la gente tal vez querría encerrarla en un lugar como aquel.

Recibió la llamada de camino al hotel, después de comprar un imán del faro de Les Eclaireurs en una tienda de souvenirs. Se decía que la gente iba a los faros para deshacerse de sus peores recuerdos, una historia que Jin sospechaba fue inventada para los turistas solitarios.

-¿Qué tienes para mí? – le dijo al operador al otro lado de la línea –

-Algunas buenas noticias – dijo el agente de la CIA al otro lado de la línea –

-¿Cuál es?

-Abraham Stephens está muerto. Lo mato un comando de la Estación Echo liderado por un agente denominado como Tracker. Dicen que el tiroteo fue sacado de una película de Michael Bay.

Joder gracias a Dios, pensó Jin para sí misma. En cuanto a las victorias, aquí, finalmente, hubo una que mereció la pena celebrar. Jin se abrochó la capucha para evitar que se aplastara con el viento.

-¿Y Devlin?

-Nada aún. Nuestro equipo ha estado buscando el cuerpo día y noche. Encontramos un laboratorio escondido debajo de la finca. Algunos datos de investigación, planos, los trabajos.

-Envíame todo lo que tengas – dijo Jin –

Esperó meses para obtener una actualización sobre Devlin y voló de regreso a los Estados Unidos para obtener un contrato temporal como operativa para una compañía de seguridad privada. Ella no había estado durmiendo adecuadamente. Algún resto de aquel sueño en Ushuaia se había enganchado en su subconsciente.

***

-Estás bien, Jin... estas bien – repitió ella después de una fallida meditación matutina –

Las palabras sonaron inertes, inútiles cuando las pronunció en voz alta. Su cerebro se negó a cooperar y anhelaba sentirse en control de algo que le pertenecía. Si su cuerpo iba a traicionar una debilidad como esta, lo mínimo que podía hacer era canalizar esa energía inquieta hacia el trabajo. En algo de valor. Así que se vistió, el terror desapareció de su rostro, se maquillo y se perfumó.

En Marzo aceptó más contratos (ya fueran de asesinatos o extracción de documentos). En Abril se sentó en los cafés de los museos, se sumergió en su computadora portátil, en el impenetrable lenguaje del código. Bebió té, demasiado aguado y demasiado caro. Escuchaba a Vivaldi y Winter en fa menor mientras tecleaba comandos y encontraba vulnerabilidades en las redes informáticas de La Organización; Devlin solo era un peón, había más agentes y amenazas para la gente de lo que le gustaría admitir a Jin. Persiguió la descarga de adrenalina cuando interminables líneas de datos se materializaron en la punta de sus dedos. Parte de ella la filtró en línea de forma anónima. O contactó a los agentes de la ley bajo la apariencia de identidades imposibles de rastrear y fue testigo de las consecuencias en la Deep Web. Fue estimulante. Fue un respiro.

Un día, en el Museo de Bellas Artes de Boston, Jin levantó la vista de la pantalla y vio a una niña asiática sentada frente a ella en el café The New American. Estaba comiendo un pastel de chocolate al lado de su madre. Pelo negro corto, flequillo abundante, esos deditos. Jin se olvidó de la línea de código que había estado escribiendo. La madre de la niña puso una mano debajo de la barbilla de su hija y limpió suavemente una mancha de chocolate con un pañuelo de papel.

No era un autorretrato de su juventud, pero por lo que Jin podía ver, estaba muy cerca, increíblemente cerca.

Cerró su computadora portátil, la colocó en su bolso y se alejó, instalándose en la galería de las Momias, donde había menos niños.

Su teléfono vibró con una llamada y ella respondió en el pasillo fuera de la exposición. Era su enlace con la CIA.

-¿Encontraron un cuerpo? – ella preguntó –

Su contacto dijo que no. La búsqueda se suspendió después de tres meses y la Estación Echo informó oficialmente de la muerte de Devlin.

No, no está muerto. Ni siquiera cerca.

Ella terminó la llamada. Su estómago se sentía ácido. El pasillo pareció estrecharse y condensarse, pero sólo por un segundo. Hubo un cambio en su equilibrio, a lo que Jin razonó era un truco de la mente y nada más. Apoyó una mano en la pared para apoyarse y contó hacia atrás desde cien.

Todo lo que necesitaba hacer era ocupar saber jugar sus cartas y saber cómo encontrar a Devlin.

Todo lo que tenía que hacer era sobrevivir.

Sin decir o hacer algo más, Jin recobro la compostura y se mezcló con la multitud de los asistentes del museo.

Se había convertido en un fantasma, y así lo seria siempre... el tiempo que pudiera.