Dimanche 23 Mars 2037, 8,5 Kilomètres au Nord de Waiparous, Alberta, Canada.

                 Je tousse. Mon dieu ce que je peux tousser. Je me fais vieille, je n'avais pas l'habitude. L'hiver dernier a été dur, moins dur que celui-ci, qui l'est sûrement moins que le prochain. Hier encore, je me moquais des anciens, je me riais d'eux, de leurs courbatures, je me disais qu'ils ne se donnaient simplement pas la peine d'être en forme. Maintenant je suis l'une d'entre eux, et pas plus sage. La preuve, je cueille des champignons, quelle idée stupide, il faut bien que je sois vieille pour que de telles idées me viennent en tête. Avant, une femme comme moi se serait fait refaire les seins, aurait gommé ses rides avant de faire une liposuccion. Je crois que je préfère encore les champignons, bien cuisinés, après tout, c'est délicieux. En quelques sortes, les jeunes ont de la chance. Ils n'ont pas connu la civilisation, ils ne savent pas vraiment ce que c'est, peuvent, au mieux, se l'imaginer. Ce n'est pas si mal. Dieu sait comment ils auraient terminé. Agents comptables ou coachs fitness? Un petit rire vient de m'échapper, je tousse. Il est temps que je m'y remette, ces champignons ne vont pas se cueillir seuls.

                 C'est lui. C'est le petit Eric. Il est mort, et je n'ai même pas la force de traîner son corps jusqu'au camp. On dirait qu'il a beaucoup saigné. Il n'aurait pas dû se lancer à la poursuite de ce psychopathe, on l'avait tous prévenu. Mais c'est trop tard, il est mort comme serait mort un gamin dans les ruelles d'une métropole américaine. Agonisant, faible, cherchant à retrouver les siens en rampant, un de ses yeux a été crevé. Au fond, rien n'a changé?