Los frágiles fantasmas
no quieren saber
de la palidez que emana de una estrella.
Aún centellea el eco de su primer paso.
Nadie se despierta cuando llaman
a sus puertas.
Nadie quiere contemplar su fealdad.

Los vivos que pueden elevarse
van hacia la estrella.
Los muertos
abrazan raíces hendidas como cuchillos
en la tierra desértica.

Cada fantasma se sienta
frente a su propio destello.
Negándose a hilar la hebra de la muerte.
Almas que no quieren desprenderse
de los insomnios.
Siempre regresan sedientos.
Los frágiles fantasmas
no quieren saber
de la palidez que emana de una estrella:
trémula fuente
del agua que les fue negada.
Ahora quieren vivir en las antorchas.

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