De su belleza que radio cuál astro.
No había allí tan siquiera un rastro
Era un informe y corrompido andrajo.
La miré contristado, mudo, inerte.
Medite en los festines de la muerte
Y me hundí en el sepulcro abierto a tajo.

Temblorosas tendieronse mis manos
Al inmenso hervidero de gusanos.
Busque de la garganta las junturas;
Nervioso retorcí; hubo traquidos
De huesos arrancados y partidos...
Hasta que hollando vi las sepulturas.

Hui miedoso entre las sombras crueles.
Creyendo que los muertos en tropeles
Levantaban su forma descarnada
Corriendo a rescatar su calavera
Esa yerta y silente compañera
De la lóbrega noche de la nada...

Eso pasó... fue ayer... hoy en mi mesa,
cuál escombro final de su belleza,
helada, muda e inerte
sobre mis libros en montón reposa,
cuál una gigantesca y blanca rosa
que ostentase la risa de la muerte.

Paul Gillman, 1982