La mia tomba sta in queste vetrine di sartorie ebree nelle vie del centro di Mannheim: un arcobaleno di tagli di stoffa che mi leva il sangue.

Anche ora.

Mi faccio strada sgomitando tra le signore eleganti e gli uomini perbene, ignorando strilli e insulti, e mi tuffo in un vicolo maleodorante di piscio, giusto in tempo per aprire la patta e aggiungerci il mio.

Lo striminzito rivolo è nero come l'inferno che mi brucia nelle viscere e mi fa piegare in due contro la parete. Maledetti i coloranti all'anilina e chi li ha inventati.

Continua...