De ces brouillards façonnés de granit

tombe la nuit.

De ces bouleaux orphelins d'étourneaux

souffle le vent.

De ces chemins d'où nul autre ne part

erre l'hiver.

De ces châteaux fissurés d'éternel

tournoie le temps.

De ces villages désertés par l'oubli

sombrent les jours.

De ce pays aveuglé de folie

rougeoie le soir.

De cette terre engorgée de bourreaux

coule la pluie.

De cette trace, misère inhabitée

pleure l'espoir.