Tristes souvenirs d'antan m'émeuvent encore,
Quand la chaleur des mots glissait de ma plume.
Mais désormais négligée par mon amertume,
Héphaïstos forgea d'elle une nouvelle Pandore.

Douce et délicate chaleur soudain me glaça le sang,
Ses mains froides sur mon cou, ma bouche, mon âme,
Me vit dépourvue de l'inspiration du poète aimant.
Elles me fuirent prétendant à la plus pure innocence,

Un sourire mesquin, cachée par des façons de Dames,
Elles ouvrirent sans remords ma boîte de Pandore.
"Pauvre poète", diront-elles, "Pauvre femme",
"Les cieux lui ont pris ses mots d'or".