Je voulais qu'on me regarde, qu'on m'admire.
Je voulais qu'on me respecte, qu'on m'adule.
Tôt ou tard, ce désir finirait par me nuire.
J'étais affamée de gloire, de succès, s'en devenait ridicule.

J'étais obsédée par l'image, par les « on dit »,
J'étais envieuse, jalouse, presque colérique.
Instable, je ne supportais plus la moindre pique.
Tout ce que je voulais, c'était qu'on lise mes écrits.

Tout ce que je voulais, c'était me sentir moins minable.
Tout ce que je voulais, c'était qu'on me comprenne.
Je ne donne pas de leçons, je n'écris pas de fables.
Je suis bonne et mauvaise, emplie de haine.