C'est ce qui nous différencie des autres, ce qui fait que nous sommes des enfant-démons. On aime à crever. on déteste à la passion, et tout cela est vital, vorace, destructrice. Mais c'est le silence, le silence de ce livre qui m'arrache au mien, à la bulle dans laquelle je respire pour ne pas être immergée. Les larmes pétillent et se boivent comme une punition, amère et maigre. Je devrais crever pour toi, la mère, mais tu es déjà à crever. À crever comme cette bulle d'air dans laquelle chacun de nous se croit en sécurité. Mais l'oxygène est rare dans l'océan de la colère et ni toi ni moi ne savons comment nous aimer simplement.

C'est ce qui fait de nous des zébulons, incapables de respecter l'ordre social par orgueil de notre génie ineffaçable. indomptable. Des vagabonds de l'âme, des pourritures de l'ordre établi. Tu m'as transmis la rage de vaincre et on s'en mord les doigts. Et pourtant je sais qu'elle est fière. Oh, si fière de voir mes larmes couler. Lâche ta gêne, vomissure d'amour. On va fumer des marguerites Duras.