Si l'époque des sorcières était révolue, elle avait survécu à plus d'un brasier. Tel un phœnix, elle s'était par trois fois consumée. Pour autant, elle doutait pouvoir en supporter un quatrième: elle n'était pas plus un Phoenix qu'une sorcière...
Mais voilà qu'un soir d'hiver, d'une douceur inquiétante, les coups plurent sur sa porte, puis sur son cœur. On le lui arracha.
Deux grandes mains le tenaient désormais. Ces mêmes mains qui l'avaient couverte de caresses : des mains fortes, vigoureuses, dans lesquelles elle avait trouvé refuge ; des mains brunes, gorgées de soleil, dans lesquelles elle avait trouvé voyage ; des mains d'un bleu, d'un blanc et d'un rouge étrangers à la France... désormais plus rouges que bleues ou blanches ; désormais les mains d'un bourreau... du bourreau : le bourreau de son cœur.