Tu voulais qu'on écrive.
À s'en tordre le poignet,
les doigts,
le cœur.
Tu voulais faire quelque chose de grand.
De grandiose.
Moi, je cherchais juste la consolation.
Essuyer ma peine sur quelques phrases.
Mais tu voulais qu'on fasse saigner nos cœurs,
nos douleurs,
tu voulais qu'on bricole nos chagrins et qu'on en fasse une histoire.

En fait, tu voudrais juste qu'on t'aime, qu'on te regarde,
un peu.
Tu voudrais juste exister,
quelque part.
Qu'ils reste quelque chose de toi.
Autre chose que la tristesse.