L'égaré est en vie sur ce morceau de boue,
L'égaré survivant et naufragé stellaire,
L'égaré qui supporte et notre eau et notre air,
A pourtant bien du mal à se tenir debout.

Il a peur de la mort et d'en sentir le goût.
Il cherche, scrute, inspecte, espérant reconnaître
Une substance dont il pourrait se repaître.
Il goutte à mille choses ignorant son dégoût.

Ses sens sont obscurs et aveugles à nos yeux.
Émettant des fluides dont il capte l'écho,
Il effleure ou saisit d'un tentacule crayeux

Des vibrisses, des brins et un coquelicot,
Ignorant l'assemblée de clochards médusés
L'entourant de leurs hardes et de rires amusés.